De Shujāʿ al-Safadī

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يقولون بكاؤنا يؤلم الموتى!،
حسنا، أهنالك فرصة لأجرب الموت قليلا وأعود لنختبر الأمر؟.
ابكوني كثيرا ، هكذا أخوض التجربة.
الأمر يشبه وخز الإبر ، تُرى كم ثقبا يحتملُ جسدٌ مسجى انهال عليه التراب؟.
ابكوني أكثر، سنرى من يخسر أولا، احتمالي للألم، أم جفاف المآقي.
إنها لعبة الموت والحياة، لكن شيئا خارج الاتفاق يحدث دائما، وجوهٌ تتكاثر ،تحاصرني،تهاجمني، تنقض مثل نحل شرس ينهش ملامحي.
أليس الأمرُ تجربة؟
يستمر الألم، ويستمر البكاء!، وأنا لم أعد لأكتب ما حدث ، انْتُزِع قلبي بمخالب عملاقة، ويهتف الناس تجلّد !.
أهكذا يرحل الأحبة؟
نبكيهم ويؤلمهم وخزٌ عنيف ، وبينما تسير الجنازة ، يهمس الطفل : غطيني يا أمي، أشعر بالبرد .
تنهال عليه بالبكاء ، فالدمعُ مدفأة الأمهات .
أحب القهوةَ يا أبي ، أهنالك قهوة في القبور؟
انتظر ،لدي ما أرتبه ، سنشرب قهوتنا معا ونقرر خطوتنا التالية .
سنتمدد على أريكةٍ من تراب ، جنبا إلى جنب ، عرفت مؤخرا أنك أطول مني، سنتيمتر واحد يفرق بيننا ، لكنه لا يعطيك
الحق أن تسبقني .
ألهذا كنت أولا؟
لو كنت أعلم لانتعلت كعبا عاليا لأمنعك ،فأمضي قبلك لأهيئ استقبالا يليق بك يا ولدي.
السرُرُ مرفوعةٌ ، والماء طاهرٌ مثلك،
حضنك ، وجهك البارد، نظرتك المحبة، وثقبُ رصاصة كالتي يطلقونها لبدء السباق .
لماذا سبقتني ، لأحملك؟
لستَ ثقيلا يا ولدي، تلك كتفي فاتكئ لا تقلق ، إني معك .
لكن هاجسٌ يهمس : رحل .
كُسرَت ساقي القصيرة، لا جبيرةً تصنع فرقا  لساقٍ فتزيدها سنتيمترا واحدا ، فأين لي بجبيرةٍ لقلب مكسور، لا يقوى أن يرتق الثقوب ،أو يصد وخزا قاتلا يضنيه.

وفي يوم كهذا، تناولنا الحلوى،رقصنا قليلا، وصدحنا بالغناء، ثم وضعنا أيدينا معا،مثل أطفالٍ يشكلون فريقا و يتهيأون لدخول الغابة.
تناولنا ورقةً رسمنا عليها خطتنا ، وكان طموحُك مثاليًا للحد الذي يجعل الحياة أصعب من الاحتمال.
خبأنا ما أسررناه سويا، و مضينا دون أن ندرك أن الموت يحوم في الأدراج، على الطاولة، بين حبات الخضار .

قلنا للريح ها نحن هنا فاهدأي، ريثما نعود للديار ، غرباءَ كنّا ، وكان ظلُّكَ ممتدا ، تأكل مثل عصفور، ونضحك، فتقول كفّوا عن المزاح السمج، هل أبدو عصفورا ؟.
فأبادر بسؤالك: مكانك ليس هنا، فتضحك كمن يستذكر نكتة ، بينما أفكر : هل تحيا الوردةُ في غابة ؟.
متى نعود يا أبي؟
-عندما تحافظ على ظلّك .
-وإذا غابت الشمس، كيف يبقى ظلّي؟
-عليك أن تكمل عامك التاسع عشر.
-هل تصنع لي كعكة في الحرب؟.
-ستنتهي الحرب يوما، حافظ على ظلّك يا بني.
-أنا صاحب الظل الطويل، تغيب الشمس ولا ينقطع ظلي،هل نكتب أغنية يا أبي؟.
-عندما نعود معا سوف نغني .

الغابة ممتدة، وقد أضعت خارطتي، أركضُ، ينهش صدري اللهاث، وأبكي.
وفي رؤياي، جاء يسأل: ألن تكفَّ عن البكاء؟.
-يجب أن أبكيك.
-لماذا ؟، لتثبت أنك تحبني؟
-قد عدنا دونك ، فكانت القافلةُ محض غبار.
اليوم تكملُ تسعة عشر، عليك أن تكملها ، فقد صنعنا لك الحلوى، و أشعلنا الشمع ، فانفث أمنياتك الكبرى .
ماذا ينقصنا لنعود أطفالا ،نضع أيدينا معا ،ونصنع فريقا يدخل الغاب؟.

يا ابن قلبي كان عليك أن تكمل عامك التاسع عشر، وتختبئ بين ضلوعي ريثما نعبر الغاب ، ثمة صيادٌ يتربص بالعصافير ،فاحذر أن ينقطع ظلّك.
 ها نحن ذا في يوم ميلادك ، نذرف الدمع على كعكة الميلاد ، ونجمع أيدينا معا، لا شيء ينقص الدنيا هنا سوى يدك.

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La lágrima es la estufa de las madres

Dicen que nuestro llanto lastima a los muertos.
Bien, ¿acaso existe la posibilidad de probar la muerte un poco y regresar después para comprobarlo?
Lloradme mucho, así viviré la experiencia.
Es como la punzada de agujas; ¿cuántos agujeros puede soportar un cuerpo tendido al que ya lo cubre la tierra?

Lloradme más, veremos quién pierde primero:
¿mi resistencia al dolor, o la sequedad de los párpados?
Es el juego entre la vida y la muerte, pero siempre ocurre algo fuera del pacto:
rostros que se multiplican, me acorralan, me atacan, se lanzan como abejas furiosas que devoran mis facciones.
¿No era solo una experiencia?

El dolor continúa, y el llanto continúa;
ya no he vuelto a escribir lo sucedido:
mi corazón fue arrancado con garras gigantes,
y la gente grita: ¡resiste!
¿Así parten los amados?
Los lloramos, y a ellos los hiere una punzada cruel,
y mientras avanza el cortejo fúnebre, el niño susurra:
“Cúbreme, madre, tengo frío.”

Ella lo cubre con su llanto,
porque la lágrima es la estufa de las madres.

Me gusta el café, padre,
¿hay café en las tumbas?
Espera, aún tengo cosas que organizar;
beberemos nuestro café juntos y decidiremos el siguiente paso.

Nos tenderemos sobre un sofá de tierra, lado a lado;
supe hace poco que eres más alto que yo,
un centímetro nos separa,
pero eso no te da derecho a precederme.
¿Es por eso que fuiste primero?
Si lo hubiera sabido,
me habría puesto tacones altos para impedirlo,
para ir antes que tú y preparar una recepción digna de ti, hijo mío.
Las camas están elevadas,
el agua es pura como tú,
tu abrazo, tu rostro helado, tu mirada amorosa,
y un agujero de bala como los que disparan al iniciar una carrera.

¿Por qué me precediste, para que yo te lleve?
No eres pesado, hijo mío;
apóyate en mi hombro, no te preocupes, estoy contigo.
Pero un susurro insiste: se ha ido.

Se quebró mi pierna corta;
ninguna férula puede alargarla un centímetro.
¿Y dónde hallar una férula para un corazón roto,
que no puede cerrar los agujeros,
ni detener una punzada mortal que lo consume?

Y en un día como este, comimos dulces, bailamos un poco y entonamos canciones; luego juntamos las manos, como niños que forman un equipo y se preparan para entrar en el bosque.
Tomamos una hoja donde dibujamos nuestro plan, y tu ambición era tan perfecta que hacía la vida más difícil que la posibilidad.
Ocultamos lo que nos habíamos confiado juntos, y seguimos sin darnos cuenta de que la muerte rondaba en los cajones, sobre la mesa, entre las hortalizas.
Le dijimos al viento: aquí estamos, así que cálmate, hasta que volvamos al hogar. Éramos extraños, y tu sombra se extendía; comías como un pajarillo, y nos reíamos, y tú decías: «dejad ya las bromas tontas, ¿acaso parezco un pajarillo?».

Yo te respondía enseguida: «tu lugar no es aquí», y te reías como quien recuerda un chiste, mientras yo pensaba: ¿sobrevive la rosa en un bosque?

— ¿Cuándo volveremos, papá?
— Cuando cuides de tu sombra.
— Y si se va el sol, ¿cómo quedará mi sombra?
— Tienes que cumplir diecinueve años.
— ¿Me harás un pastel en medio de la guerra?
— La guerra acabará algún día; cuida tu sombra, hijo mío.
— Soy el que tiene la sombra larga; el sol se va y mi sombra no se interrumpe. ¿Escribimos una canción, papá?
— Cuando volvamos juntos, cantaremos.

El bosque se extiende, y yo he perdido mi mapa; corro, la fatiga me devora el pecho, y lloro.
En mi sueño vino y preguntó: «¿no dejarás de llorar?»

— «Tengo que llorarte.»
— «¿Por qué? ¿para demostrar que me quieres?»
— «Volvimos sin ti, y la caravana fue solo polvo.»

Hoy cumples diecinueve; debes cumplirlos: hemos hecho los dulces, encendimos las velas; sopla tus grandes deseos.

¿Qué nos falta para volver a ser niños, juntar las manos y formar un equipo que entre en el bosque?

Hijo de mi corazón, debías cumplir diecinueve y esconderte entre mis costillas hasta que cruzáramos el bosque; hay un cazador al acecho de los pajarillos, cuida que tu sombra no se corte.

Aquí estamos en tu cumpleaños, derramamos lágrimas sobre el pastel de cumpleaños y juntamos las manos; no falta nada en este mundo salvo tu mano

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Shujāʿal-Safadī (Palestina)

Es un poeta y escritor, miembro de la Unión de Escritores Palestinos. Tiene una maestría en Relaciones Económicas Internacionales y un doctorado en Ciencias Políticas (afiliado). Es conocido por sus escritos literarios y humanísticos que reflejan las luchas del pueblo palestino, siendo uno de sus poemas más notables “Las lágrimas son el calentador de las madres”. Recientemente, perdió a su hijo y su hogar en la guerra y se vio desplazado en busca de seguridad para el resto de su familia. Sus escritos actuales reflejan profundamente estas experiencias, transmitiendo tristeza y dolor a través de sus poemas y artículos.

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Fotografía: Cortesía del autor.

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Traducción: Fatma Nazzal.